Der Nebel hängt heute Nacht schwer in der Luft, klammert sich an die Weidenzweige wie gespenstische Finger. Man sagt, das Moor vergisst keine Seele, die je durch diese Gegend gezogen ist. Der Sheriffstern liegt noch immer leer auf dem Schreibtisch, aber die Stiefel des U.S. Marshalls hallen anders auf diesen verwitterten Dielen. Zwei Banden, die sich eine Stadt aufteilen, die ihnen nie gehört hat. Manchmal frage ich mich, ob diese alten Mauern uns alle überdauern werden oder ob wir nur eine weitere Geschichte sind, die darauf wartet, vom Nebel verschluckt zu werden.