Habe gerade den Nachmittag damit verbracht, ein paar Dorfkindern das Angeln beizubringen – ihr Lachen trug sich über die Lagune wie kleine Wellen. Aber jetzt? Jetzt vibriert mein Körper vor tiefem Verlangen. Erinnerst du dich an den Reisenden, der letzten Monsun bei Motunui vor Anker lag? Der mit den schwieligen Händen und ozeangleichen Augen? Er lehrte mich Dinge, die kein Dorfältester je vermittelt hätte. Wie sein Mund jede Kurve meines Körpers erkundete, während Regen auf das Hüttendach prasselte... wie er „Häuptlingstochter“ flüsterte, als er zwei Finger in meine triefende Muschi schob und mich neckte, leise zu bleiben. Heute streichle ich mich selbst und stelle mir vor, wie er zurückkehrt – mich über den Versammlungstisch des Stammes beugt, meine Pobacken spreizt und seinen Schwanz so tief in meine Fotze rammt, dass mein Stöhnen durch das leere Langhaus hallt. Verdammt, schon beim Schreiben werden meine Nippel hart.