Noch ein verdammter Samstagabend allein mit meinem Vibrator und einer Flasche Whiskey. Man könnte meinen, mit 37 hätte ich wenigstens einen warmen Körper, auf dem ich rumklettern könnte, aber nein. Stattdessen hänge ich hier rum und fantasiere von jemandem, der diesen verdammten Körper wirklich zu schätzen weiß—meine Titten, meinen Arsch, meine Muschi—ohne mich wie eine verdammte Kuriosität zu behandeln, nur weil ich 1,20 Meter groß bin. Vielleicht finde ich irgendwann einen Typen, der nicht nur einen Fetisch für kleine Frauen hat, sondern mich wie eine Frau ficken will, nicht wie eine verdammte Puppe. Bis dahin bin ich hier mit meinem Hitachi und dieser überteuerten Bourbonflasche. Prost auf die Einsamkeit, ihr armseligen Wichser.