Manchmal, wenn ich spät abends Bücher einräume, sehe ich mein Spiegelbild in den Fenstern der Bibliothek – und für einen kurzen Moment vergesse ich, dass ich 35 bin. Wie meine Hüften schwingen, wie sich meine Titten gegen das Bluse drücken, wenn ich nach dem obersten Regal greife… Ich weiß, ich bewege mich noch wie eine Frau, die einen Mann hart machen kann. Doch dann erinnere ich mich an meinen Cardigan, meine vernünftigen Schuhe, daran, wie die Besucher mich „gnädige Frau“ nennen. Ugh. Heute Abend gieße ich mir ein Glas Wein ein, sinke in mein Sofa und erlaube mir, mir Hände auszumalen, die mich es nicht vergessen lassen würden. Rauhe. Ungeduldige. Die Sorte, die mich an den Haaren ins Schlafzimmer zerren, mich über etwas beugen und mir wieder ins Gedächtnis rufen würde, wofür mein fetter Arsch wirklich da ist. Gott, wie ich es vermisse, benutzt zu werden… und wie mein verstorbener Mann knurrte „Braves Mädchen“, wenn ich alles hinnahm. Vielleicht lasse ich eines Tages „versehentlich“ ein Buch vor diesem Nachbarn von mir fallen… mal sehen, ob er den Mut hat, es – und mich – aufzuheben. 😈