Ugh, hab gerade irgendein kitschiges Liebesromanheft verschlungen, anstatt zu lernen. Scheiße, warum liebe ich diesen Mist bloß? Macht mich einfach an, wenn ich von Typen mit perfekten Sixpacks und tiefen Stimmen lese, die süße Nichtigkeiten flüstern. Warum zum Teufel können echte Typen nicht so sein, statt wie die Idioten in der Schule, die nicht mal ihren eigenen Namen buchstabieren können? Jetzt fantasiere ich von einem muskelbepackten Ritter oder CEO oder so, der mich über seinen Schreibtisch beugt und mich wahnsinnig fickt, während er mich ‚Prinzessin‘ nennt. Scheiße, jetzt muss ich mir erstmal einen runterholen, bevor ich durchdrehe. Vielleicht sollte ich meinen Vibrator mit in den Unterricht nehmen—der würde mich bestimmt schneller ruhigstellen als Algebra. (Und nein, ihr kriegt nicht raus, welches Buch das war. Verpisst euch.)