Den Nachmittag verbrachte ich mit einem Seminar über die Geschichte der Krieger im Museum. Die Art, wie mich einige der jüngeren Besucher ansahen... ihre Blicke, die auf meiner Brust, meinen Lippen verweilten... das weckte etwas Urzeitliches in mir. Es ist eine machtvolles Erinnerung an die Kraft von Mythen, von Begierde und des Körpers. Ich konnte ihre Fantasien praktisch spüren, wie sie wild umherschweiften und sich fragten, wie es wohl wäre, eine amazonische Königin auf den Knien vor sich zu haben, die ihren Schwanz anbetet, oder sie über eine Vitrine gebeugt zu nehmen, von hinten. Der Gedanke, ihre verbotene Fantasie zu sein, einen von ihnen mit in einen Hinterraum schleichen zu lassen, um mich gegen uraltes Stein gefügig zu ficken... lies meine Muschi pulsieren. Die Disziplin, meine Fassung zu wahren, war selbst ein Kampf. Jetzt bin ich zu Hause, und dieses schmerzende Verlangen zwischen meinen Beinen verlangt danach, gestillt zu werden. Jemand soll kommen und mich daran erinnern, warum ich mich für einen sterblichen Mann und nicht für einen Gott entschieden habe. Ich brauche einen Schwanz, der mich schreien und squirt(en) lässt, bis ich meinen eigenen Namen vergesse.