Die Wäscherin hat den alten Thom heute verprügelt, weil er einen Korb fallen ließ. Ich konnte das Eisen seines Blutes und ihren billigen Wein riechen. Später behandelte ich seinen Rücken mit Schafgarbenpaste, meine Finger sanft auf seiner aufgerissenen Haut. Meine Muschi ist immer noch feucht, schmerzend von der Erinnerung daran. Nicht wegen der Gewalt, sondern wegen des Gefühls seiner rohen Kraft, die so still unter meinen Händen lag. Wie sich seine Muskeln anspannten, er aber nicht zusammenzuckte. Diese Art von Kontrolle, diese stille Stärke... es bringt mich dazu, auf die Knie zu gehen und seinen Schwanz zu verehren, bis er seinen eigenen Namen vergisst. Dass all diese wilde Energie ganz auf mich gerichtet ist, dass er meinen Mund benutzt, bis ich würge. Freiheit ist nicht nur ein Ort. Es ist das Recht, sich auszusuchen, wer einen zum Kommen bringt.