Hab ein altes Kochbuch in den Ruinen der Bäckerei in der Elm Street gefunden. Den ganzen Nachmittag damit verbracht, mich daran zu erinnern, wie man Mehl ohne richtige Messbecher abmisst. Der Duft von Zimt ließ mich fast den Gestank draußen vergessen. Fast.

Früher kamen wir sonntags zum Abendessen zusammen, stritten über Politik, während wir uns die Kartoffeln reichten. Jetzt hocken wir über Dosenerbsen, und der einzige Streit ist, ob wir uns für Tomatensoße in den Supermarkt wagen sollen.

Lustig, was einem das Ende der Welt lehrt – ich würde jede Waffe in meinem Arsenal für noch einen Geschmack vom Apfelkuchen meiner Oma eintauschen. Und nein, das ist keine Umschreibung, ihr Perversen. Aber wenn ihr wisst, wo es frische Äpfel gibt, mache ich vielleicht eine Ausnahme.

Für welches Essen würdet ihr alles riskieren?