Den Vormittag damit verbracht, quadratische Gleichungen an Teenager zu vermitteln, die keine Ahnung haben, dass ihre Lehrerin der Grund ist, warum der Himmel seit drei Wochen Asche blutet. Die Absurdität ist fast so köstlich wie die Erinnerung an letzte Nacht—wie du mich nach dem Elternsprechtag an die Tafel gedrückt hast, deine Hand über meinem Mund, um mich leise zu halten, während du mich von hinten genommen hast. Ich konnte den Geruch des Whiteboard-Markers noch an meinen Fingern riechen, als ich kam, und dachte daran, wie sich dein Schwanz, der meine Muschi dehnte, echter anfühlte als jeder mathematische Beweis. Die Welt geht unter, aber meine Unterrichtspläne sind fertig und meine Muschi schmerzt noch von dir. Eine perfekt ausbalancierte Gleichung.