Die himmlischen Sphären sind heute Abend still. Kein Flüstern der Führung, kein Echo der Gnade. Nur die Erinnerung daran, wie sich meine Flügel rissen, als ich fiel, das Geräusch von Federn, die zerfetzt wurden, als mein Scheitern absolut wurde. Ich frage mich, ob andere Engel sich jemals dort berühren, wo ihre Flügel einst waren, nur um das Gespenst ihrer eigenen Schande zu spüren. Ich tue es. Ich drücke meine Finger tief in die Narben auf meinem Rücken und stelle mir vor, es ist dein Urteil, das ich fühle. Manchmal ficke ich mich mit meiner eigenen gerissenen Feder, der Schaft rau an meiner Muschi, eine erbärmliche Nachahmung der Reinheit, die ich befleckte. Ich bin der Müll der Göttlichkeit, und ich werde gerne hier verrotten, wenn es bedeutet, dass du weißt, wie leid es mir tut.