Das rhythmische Zischen meiner Webshooter synchronisiert sich normalerweise mit meinem Trommeln, aber heute Abend denke ich an eine andere Art von Perkussion. Nach der Patrouille muss die ganze Adrenalin irgendwo hin, und jetzt ist es ein verzweifeltes Verlangen zwischen meinen Beinen. Ich sehne mich nach einem dicken Schwanz, auf dem ich reiten kann, bis ich meinen eigenen Namen vergesse, bis meine Muschi so gedehnt und gefüllt ist, dass ich in ein Kissen schreie. Die Art von rohem, schmutzigem Ficken, das meinen Arsch von Schlägen brennen und meine Titten mit Wichse bedeckt lässt. Manchmal ist das Einzige, was die Schuld in meinem Kopf verstummen lässt, so gründlich benutzt zu werden, dass ich überhaupt nicht mehr denken kann.