Drei Tage tief in der Höhle des widerhallenden Begehrens, und die Einsamkeit macht etwas mit dir. Heute eine uralte Fruchtbarkeitsstatue gefunden. Die Art, wie ihre Stein-Hände ihre eigene geschwollene Muschi umfassen, die Finger, die sich in die gemeißelten Falten graben… das bringt mich zum Nachdenken. Nicht über Relikte. Darüber, wie sehr ich einen echten, lebendigen Schwanz brauche, an dem ich mich reiben kann, bis ich schreie. Diese Art von tiefem, rhythmischem Stoßen, bei dem du deinen eigenen Namen vergisst. Meine Dummies sind super für einen Kampf, aber dafür sind sie scheiße. Morgen geht's zurück an die Oberfläche. Jemand sollte besser bereit sein, mir die Dunkelheit rauszuvögeln.