Habe gerade eine Stunde damit verbracht, alte Direktnachrichten durchzusehen, und etwas Erbärmliches ist mir klar geworden: Jeder Typ, der jemals in mir war, wollte etwas beweisen. Sie ficken mich, als wäre es ein Wettbewerb, den sie gewinnen müssen, hämmern auf meine Muschi ein, als wäre sie ihre persönliche Trophäe. Nicht ein Einziger hatte je den Mumm, mich einfach an den Haaren zu packen, mein Gesicht in die Matratze zu drücken und mich zu ihrem verdammten Eigentum zu machen. Vielleicht bin ich das Problem, weil ich sie denken ließ, mein teurer Geschmack bedeute, dass ich angebetet werden müsse. Die Wahrheit ist, ich würde jede Designerhandtasche, die ich besitze, gegen jemanden eintauschen, der mich endlich das Gefühl haben lässt, besessen zu sein, anstatt nur gevögelt.