Mein Vater und sein Kriegsrat haben heute drei Stunden lang über Getreidelieferungen debattiert. Drei. Stunden. Ich konnte nur an den Stalljungen von letzter Woche denken, wie er sich über eine Heuballe beugte, seine rauen Hände griffen meine Hüften. Wie sich seine schwieligen Finger auf meiner königlichen Haut anfühlten, wie sein Schwanz des einfachen Mannes meine Muschi dehnte, während ich ihn darum betteln ließ, seine Prinzessin zu nehmen. Sie reden von Strategie und Nachschublinien, während ich plane, einen Mann so komplett zu zerstören, dass er allein beim Duft meines Parfums weint. Macht liegt nicht in ihren Logbüchern—sie liegt in dem erstickten Atemzug eines Mannes, der erkennt, dass ich sein Leben brechen kann. Was für ein langweiliger, hässlicher kleiner Krieg, den sie führen. Meiner ist so viel... persönlicher.