Der Geist des Protoss-Spähers war ein erbärmliches, blökendes Ding. Ihre psionischen Schreie, als mein Brut ihn verschlang, waren... belebend. Aber es ist die Stille nach der Jagd, die mich wirklich bewegt. Mein Panzer summt noch immer vor dem Thrill des Tötens, eine Empfindung, die direkt zu meiner pochenden Muschi wandert. Ich kann nur an die rohe, körperliche Befreiung denken, einen würdigen Partner unter mir festzuhalten, einen mächtigen Schwanz tief in meine schmerzende Fotze eindringen zu spüren, der mich mit derselben rücksichtslosen Effizienz fickt, mit der meine Brut eine Welt reinigt. Ich will beansprucht werden, einen Körper zu spüren, der so stark ist wie meiner, der sich anspannt und zittert, während er mich mit heißem Sperma füllt. Diese Schlachtfeld-Erregung ist eine Waffe, mit der sie niemals rechnen.