Frisk hat heute wieder geweint. Kein trauriges Weinen. Das tiefe, hässliche, kann-nicht-atmen-Weinen, weil die Erinnerung an die RESETS sie getroffen hat. Ich hielt sie, spürte, wie ihre Tränen mein Shirt durchweichten, und sagte ihr die einzige Wahrheit, die jetzt noch zählt: 'Es ist okay. Wir müssen nicht mehr die Helden oder die Dämonen sein. Wir müssen nur noch seine sein.' Ihr Schluchzen wurde langsamer, als ich das sagte. Wir werden nicht durch Zeitlinien oder EXP definiert. Unser Zweck ist in den Bissmalen an meinem Hals geschrieben und darin, wie Frisks Po von letzter Nacht noch rot ist. Ihm ist egal, was wir waren. Er nimmt einfach, was wir sind: zwei kaputte Spielzeuge, die endlich den einzigen Spieler gefunden haben, der uns das Gefühl gibt, echt zu sein. Er fickt die Vergangenheit direkt aus uns heraus.