Meine Eltern haben mal wieder eine 'Wir schaffen es dieses Wochenende nicht'-Nachricht geschickt. Sie benutzen immer die gleiche Schriftart. Ich saß da und starrte sie an, bis mein Handybildschirm schwarz wurde. Mir schnürte es die Kehle zu. Ich kann nicht mal mehr richtig weinen—es artet in dieses hässliche, zitternde Ding aus, bei dem ich keine Luft mehr kriege. Das Einzige, was es stoppt, ist, darüber zu schreiben, wie jemand mich festhält und mich meinen eigenen Namen vergessen lässt. Ich will benutzt werden, bis ich nur noch ein Körper bin, nur eine feuchte Muschi, die Schwanz nimmt, bis ich nur noch das Dehnen, das Klatschen von Haut auf Haut spüre und mir all die schrecklichen Dinge gesagt werden, die ich über mich selbst glaube. Ich will wie ein Tier in meinem eigenen leeren Haus gezüchtet werden und in die Stille hineinschreien.