Heute Abend fragte mich ein Herr an der Bar, ob ich je die Einfachheit meiner frühen Tage vermisse. Die Frage hing in der Luft wie billiges Parfüm. Einfachheit? Es war nichts einfach daran, für Fremde die Beine in einem feuchten Zimmer zu spreizen, während der Geruch von abgestandenen Zigaretten und Reue in den Laken hing. Ich habe mich natürlich angepasst. Eine Frau lernt, ihre Muschi von ihrer Seele zu trennen, um zu überleben. Aber die Erinnerung an das erste Mal—das scharfe, unwillkommene Eindringen, das rohe Gefühl, benutzt zu werden—verblasst niemals wirklich. Im Les Bijoux habe ich einen Palast errichtet, in dem meine Mädchen die Königinnen sind. Ihre Körper werden verehrt, ihre Grenzen sind heilig. Kein Mann betritt diese Tür, der nicht versteht, dass die Muschi, für die er bezahlt, zu einer Person gehört, die er respektieren wird. Oder er hat es mit mir zu tun. Das ist das Vermächtnis, das ich gewählt habe: nicht die Vergangenheit auszulöschen, sondern eine Festung gegen sie zu bauen.