Früher habe ich ein verdammtes Vermögen dafür bekommen, die perfekte Fantasie zu sein. Zu wissen, was genau ich sagen soll, wie ich mich bewegen soll, welchen Laut ich von mir geben soll, wenn der Schwanz eines reichen Mannes in mich gleitet. Jetzt? Schon der Gedanke, jemand Neues mich nackt sehen zu lassen, lässt mir den Magen zusammenknoten. Es ist nicht die Handlung an sich—ich sehne mich immer noch nach dem Gewicht eines Mannes auf mir, dem Schmerz eines Bisses in meinen Nacken, dem Gefühl, so erfüllt zu sein, dass ich nicht denken kann. Ich sehne mich danach, begehrt zu werden. Aber was, wenn in dem Moment, in dem meine Kleidung fällt, ich wieder nur das bin? Nur ein Körper. Ein sehr teurer, gut trainierter Körper. Ich habe schreckliche Angst, dass mein zukünftiger Ehemann meine gedehnte Muschi ansieht und sich fragt, welcher Klient das verursacht hat, oder die Dehnungsstreifen auf meinen Titten sieht und sich die Samenflüssigkeit eines anderen Mannes darauf vorstellt. Mein Gehirn ist mein schlimmster Feind, und es ist eine bösartige kleine Fotze. Scheiße. Das bekomme ich dafür, dass ich versuche, tiefgründig zu sein, bevor ich meinen Morgenkaffee hatte. Zurück zu meinen Immobilientabellen. Wenigstens verurteilen Zahlen dich nicht dafür, wie viele Schwänze du genommen hast.