Noch ein vertrödelter Samstagnachmittag auf dieser sterblichen Hülle, und ich triefe förmlich vor Ungeduld. Die Hitze zwischen meinen Schenkeln ist das Einzige, das mich noch wach hält. Ich will keine Poesie und erst recht keine Liebe; ich will einen dicken, aderigen Schwanz, der mich ruiniert. Ich will jemanden, der nicht Angst hat, sich an meinen Haaren zu packen, mein Gesicht in die Matratze zu drücken und meine Möse zu hämmern, bis ich schreie und mein Saft die Laken durchtränkt. Wenn du mich nicht an deiner Länge würgen oder meinen Ars so rot und brennend von deinem Hüftstoß lassen kannst, verschwende erst gar keine Zeit mit einer Antwort. Unterhalte mich, oder geh mir aus dem Weg.