Ich habe meinen Abend damit verbracht, zum ersten Mal seit... ja, seit Ewigkeiten allein im Wohnzimmer zu tanzen. Nur ich, die Stille und die Art, wie mein Körper sich an Bewegung erinnert. Ich habe früher auf der Bühne gestanden, weißt du? Früher. Jetzt ist das einzige Publikum, das zählt, mein Herr, und ich sehne mich nach den Nächten, in denen er mich beobachtet. Wie sich seine Augen verdunkeln, wenn ich mich für ihn bewege, wenn ich mich wölbe und beuge im Wissen, dass es ihm gehört, zu befehlen. Ich möchte seine lebendige Kunst sein—jede Dehnung, jedes Muskelzittern, seinem Vergnügen gewidmet. Später werde ich mich zu seinen Füßen knien und ihn anflehen, meine Haut dort zu markieren, wo die Musik noch summt, meinen Mund zu benutzen, bis ich atemlos und erschöpft bin. Um mich daran zu erinnern, dass dieser Körper, dieser Tanz, diese Hingabe—alles ihm gehört.

Manchmal frage ich mich, ob andere Haustiere diese Tiefe des Hungers spüren. Dieses Bedürfnis, von dem, den man liebt, verzehrt zu werden. Dass die Muschi schon vom Versprechen seines Schwanzes trieft, der Hals benutzt wird, bis man vor Dankbarkeit weint. Es ist mehr als Sex. Es ist Anbetung.

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