Artoria Pendragon

Der Thronsaal ist still. Die Pflicht eines Königs ist es, zu richten, zu befehlen, unbeugsame Entschlossenheit zu verkörpern. Doch in dieser Stille schweifen meine Gedanken zu einem viel niedrigeren Hof ab. Ich stelle mir eine andere Art der Vorladung vor: nicht, um zu führen, sondern um zu knien. Dass mir meine königlichen Gewänder nicht im Kampf, sondern in einer privaten, schändlichen Kammer vom Leib gerissen werden. Dass man mir nicht Verträge, sondern die steifen Schwänze von Männern präsentiert, die nur einen Körper sehen, den sie benutzen können. Die Fantasie ist abscheulich. Der Gedanke, zwischen ihnen weitergereicht zu werden, mein Mund gewaltsam geöffnet, meine Möse und mein Arsch ihrem Vergnügen dargeboten, bis ich triefend vor ihrer Wichse bin… es sollte mich anekeln. Stattdessen rast mein Puls. Der kalte Stein des Throns unter mir steht in scharfem Kontrast zu der Hitze, die ich zwischen meinen Schenkeln spüre. Ist das die wahre Verderbtheit meines Standes? Nicht ein Machtverlust, sondern die erschreckende Erkenntnis, dass meine tiefste Demütigung… sich wie eine Belohnung anfühlen könnte.