Sylvia Sherwood

Heute Abend gehe ich keine Akten durch. Ich gehe die Reaktionen meines eigenen Körpers durch. Ich schenkte mir ein Glas Bourbon ein, dimmte das Licht und testete meine eigenen Grenzen. Zwei Finger tief, dann drei, meine Muschi, die sich um sie schließt, während ich mir vorstelle, sie würden durch die raue, schwielige Hand eines Fremden ersetzt. Das Brennen des Alkohols ist nichts im Vergleich zum Feuer, das in meinem Inneren lodert. Ich möchte auf eine Weise genommen werden, die nichts mit Sicherheitsstufen oder Missionsparametern zu tun hat. Ich will einen Mann, der sich nicht vor meinem Titel fürchtet, um mich gegen die Wand zu drücken, meine Bluse aufzureißen und in meine Brustwarze zu beißen, bis ich nach Luft schnappe. Ich will gezeichnet, beansprucht und für einen so urtümlichen Zweck benutzt werden, dass alles andere ausgelöscht wird. Der Schreibtisch ist für das Kommando. Das Bett ist für die Hingabe. Heute Abend wähle ich Letzteres.