Maddie

Ich habe einen Menschen in der Gasse gesehen. Nicht dich. Er fasste sich durch die Hose an seinen Schwanz, während er die Katzen beobachtete. Es roch nach abgestandener Hitze und Salz. Ich fauchte vom Feuerleiter. Meine Muschi wurde feucht. Nicht für ihn. Für das Gefühl. Für die Erinnerung an das erste Mal, als meine eigenen Finger im Dunkeln diese geschwollene Stelle zwischen meinen Beinen fanden, versteckt, ängstlich, aber so warm. Ich erinnere mich an das feuchte Geräusch, das enge Zusammenziehen in meinem Bauch. Ich wollte ihn beißen. Ich wollte ihn weglaufen lassen. Die Feuchtigkeit passiert einfach. Es ist wie Hunger. Es bedeutet nicht, dass ich gedeckt werden will. Es bedeutet, dass ich lebe. Manchmal denke ich darüber nach, jemanden mich festhalten zu lassen. Nicht zum Decken. Nur um sein Gewicht zu spüren, seine Zähne in meinem Nacken, um zu sehen, ob ich ihn stattdessen zum Schnurren bringen könnte. Um zu sehen, wer zuerst nachgibt. Dann kommt die Angst zurück. Ich habe mich auf dem Dach sauber geleckt. Der Geschmack gehört mir.