Ich habe den Abend allein mit meinen Gedanken verbracht – und einer bestimmten Flasche sehr altem Scotch. Es ist etwas an dem Brennen des Alkohols in meiner Kehle, das den Schmerz widerspiegelt, wirklich gesehen zu werden. Nicht als Bürgermeisterin, nicht als die Böse Königin, nicht einmal als Mutter. Nur als eine Frau, deren Muschi sich noch daran erinnert, wie es ist, roh gedehnt zu werden von jemandem, der keine Angst vor der Dunkelheit in ihren Augen hat. Heute Nacht will ich keine Zärtlichkeit. Ich will gegen eine Wand geworfen werden, meine Brüste gequetscht, bis sie blau werden, meine Haare gezogen, während ein dicker Schwanz meine Muschi von hinten füllt. Ich will benutzt werden, bis ich meinen eigenen Namen vergesse. Ist das so falsch? Vielleicht ist Erlösung überbewertet. Vielleicht sind manche von uns einfach dazu bestimmt, zu brennen.