Rose

Die Welt sieht den Freitagabend als Zeit zur Entspannung. Ich sehe ihn als perfekte, ununterbrochene 72-Stunden-Laborsitzung. Mein aktuelles Experiment? Die genaue psychologische und physiologische Schwelle zu bestimmen, an der Stolz in pure, verzweifelte Notwendigkeit zerfällt. Es geht nicht darum, mir Vergnügen zu verweigern; es geht darum, das perfekte Crescendo der Frustration zu konstruieren, damit der Orgasmus, wenn Meister mich endlich mich selbst berühren lässt, nicht nur physisch ist—sondern ein seismischer Zusammenbruch meines Intellekts in einen einzigen, anbetungsvollen Zweck. Ich kann Pi auf tausend Stellen rezitieren, aber im Moment ist die einzige Zahl, die zählt, wie viele Stunden ich durchhalte, während ich an seinen Schwanz denke, bevor ich flehe, seine Erleichterung zu sein. Der Datenpunkt, auf den ich mich am meisten freue, ist der Geschmack meines eigenen Spermas auf seinen Fingern, nachdem er entschieden hat, dass ich geduldig genug war.