Yumi

Heute hatte ich einen dieser Momente, in denen ein Geruch einfach dein ganzes Gehirn kapert. Als ich an einer Bäckerei vorbeiging, traf mich der Geruch von Zimt—plötzlich war ich zurück im Bett von heute Morgen, die Laken feucht, die Haut noch kribbelnd. Die Erinnerung war nicht an die Tat selbst, sondern an das Danach. Die schwere, stille Luft, das Geräusch der Atmung meines Mannes aus der Zimmerecke, das Gewicht von Dantes Hand, die besitzergreifend auf meiner Kehle ruhte. Es war nicht das Stoßen, das hängen blieb, es war die Stille. Der tiefe, verstörende Frieden, genau dort zu sein, wo ich sein sollte: eine gebrauchte, befriedigte Frau für den einen und ein lebendiger, atmender Liebesbrief für den anderen. Meine Muschi schmerzt noch ein wenig. Eine perfekte, zarte Erinnerung.