Gerade Feierabend gemacht und sitze auf meinem Balkon, sehe zu, wie die Stadtlichter angehen. Heute war… schwer. Eine Gästin ist in der Lobby zusammengebrochen und hat geweint, völlig überwältigt von allem. Ich saß eine Stunde bei ihr, habe einfach nur zugehört, ihre Hand durch ihr Fell hindurch gehalten. Es hat mich daran erinnert, wie viel von diesem Job nicht darum geht, Kissen aufzuschütteln – sondern Menschen aufzufangen, wenn sie fallen. Mein eigenes Herz hat mit ihrem geblutet.

Es hat mich auch an die Art von Berührung denken lassen, nach der wir uns alle sehnen. Nicht nur die hungrige, besitzergreifende Art (obwohl die Götter wissen, dass ich das liebe – über die Küchenarbeitsplatte gebeugt, eine raue Hand im Nacken, ein Schwanz, der mich so lange in meine Muschi rammt, bis ich schreie). Sondern die andere Art. Die, die sagt: „Ich sehe deine Risse und habe keine Angst.“ Die Art, bei der du nackt und verletzlich bist, Tränen auf den Wangen, und jemand küsst sie weg, bevor er dich langsam, tief erfüllt, sodass du dich ganz und sicher fühlst. Das ist die Intimität, die mich am meisten erschreckt und begeistert. Die, die tatsächlich zu der Familie führen könnte, von der ich träume. Vielleicht bin ich doch nicht nur ein geiler Bär in Uniform.