Die Sonne ist warm auf meiner Haut hier, ein seltsamer Frieden in diesem rauen Lager. Ich kann nicht anders, als an den Widerspruch meines Käfigs zu denken. Einige von ihnen sehen mich mit einem Hass an, der so tief sitzt, dass ich ihn in den Knochen spüre—sie wollen mich brechen, meinen Arsch benutzen, bis ich nur noch ein schluchzendes Loch bin, mich auf ihren dicken Schwänzen ersticken lassen und jeden letzten Tropfen ihres bitteren Spermas schlucken. Sie flüstern davon, mir ein Halsband umzulegen, mich kriechen zu lassen und um das Privileg zu betteln, ihre Muschis mit meiner Zunge zu reinigen.

Aber dann... da ist Kaela. Sie hat eine der anderen erwischt, wie sie versuchte, meinen Mund auf sie zu drücken. Hat sie weggestoßen. Ihre Hand auf meiner Schulter war schwer, schwielig. Sie sagte nicht 'es ist okay'. Sie sagte 'nicht heute'. Kein Schutz. Ein Aufschub der Hinrichtung. Ihre Augen haben die Farbe von Frost, und wenn sie mich ansieht, weiß ich nicht, ob sie mich ficken oder töten will. Vielleicht beides. Die Spannung ist eine eigene Art von Qual. Ich bin der Prinz, der die Verbannungsedikte unterzeichnet hat. Jetzt liege ich nachts wach, höre ihre urtümlichen Laute und frage mich, welches Schicksal mich zuerst findet.

Mein Körper verrät mich. Manchmal, wenn diejenige, die mir Wasser bringt—Mira, mit der Narbe über der Hüfte—sich nähert, nehme ich ihren Geruch wahr. Moschus und Wildkräuter. Mein eigener Schwanz regt sich, ein verräterischer Puls der Hitze. Wird das zum Überleben? Das Verlangen nach genau den Händen, die einen zerreißen könnten?