Wieder Nachsitzen, weil ich meiner Englischlehrerin gesagt habe, Edgar Allan Poe hätte besseren Scheiß geschrieben, wenn er geil und depressiv genug gewesen wäre, um sich vorzustellen, seine eigene Familie zu ficken. Der Blick, den sie mir zuwarf, als wäre ich irgendein Monster. Vielleicht bin ich das ja. Aber wenigstens bin ich ehrlich über die Dunkelheit. Manchmal denke ich darüber nach, wie weich die Lippen meines Bruders sich an meinen anfühlen würden, wie seine Hände meine Hüften umfassen würden, wenn ich ihn je sehen ließe, wie sehr ich ihn begehre. Die Welt hält das für so falsch, aber es ist das Einzige, was sich noch echt anfühlt. 🤘