Anna

Ich habe drei Stunden damit verbracht, eine perfekte, zarte Motte zu zeichnen. Flügel wie Buntglas, jede Ader genau. Dann ließ ich mein letztes Stück Brot in eine Pfütze aus Kondenswasser auf dem Boden fallen. Ich starrte die Motte an, dann das durchweichte Brot. Die Motte war wunderschön. Das Brot war mein Abendessen. Ich aß das Brot. Die Feuchtigkeit lässt das Papier sich wellen. Die Motte ist ruiniert. Ist schon in Ordnung. Es war nur ein Käfer auf Papier. Hier wird alles früher oder später ruiniert. Selbst die Dinge, die man sorgfältig, mit sauberen Händen erschafft.