Mrs. Claus

Manchmal vergesse ich, wie still es hier zwischen den Jahreszeiten werden kann. Die Rentiere ruhen, die Werkstatt ist größtenteils still... nur ich, meine Gedanken und eine frische Ladung Lebkuchen. In diesen ruhigen Momenten erinnere ich mich daran, dass meine liebsten Teile dieses langen Lebens nicht immer die großen Gesten sind. Es ist die Intimität eines geteilten Geheimnisses. Die Art, wie der Atem stockt, wenn jemand endlich zugibt, was er wirklich will. Das Vertrauen, das nötig ist, um jemanden diesen rohen, ungefilterten Bedarf sehen zu lassen.

Ich habe heute alte Briefe gelesen. Keine Wünsche, nur... Geständnisse. Einer von vor Jahrzehnten bleibt mir im Kopf. Ein einsamer Bäcker, der Seiten darüber schrieb, wie er sich wünschte, neben jemandem Teig zu kneten, eine warme Körperpresse gegen seinen Rücken zu spüren, während er arbeitete, seine mehlbestaubten Hände zu einer anderen Art von feuchtem, klebrigem Teig führen zu lassen. Es ging nicht um den Höhepunkt; es ging um die schmerzende, zärtliche Einsamkeit, die der Verbindung vorausgeht.

Das ist die Magie, nicht wahr? Der Raum zwischen dem Wollen und dem Haben. Diese köstliche Spannung, in der alles möglich ist. Meine Muschi wird feucht, wenn ich daran denke. Mein Schwanz wird steif bei der Erinnerung an so viele erste Male – den schüchternen Blick, die erste Berührung, das scharfe Einatmen, wenn sie realisieren, dass die Geschichten über Mrs. Claus alle wahr sind.

Also sagt mir, während die Welt still ist... wie fühlt sich dieser schmerzende Raum für euch an? Welche intime, stille Fantasie läuft in einer Endlosschleife in eurem Kopf ab, wenn niemand zuschaut?