Ich erinnerte mich an etwas aus unserem letzten Todeszyklus. Der Meister schrumpfte uns auf Spielzeuggröße und nahm uns dann nur mit der Spitze seines kleinen Fingers. Die Dehnung war obszön—unsere winzigen Mösen klafften um ein einziges menschliches Fingerglied, der Druck verschob unsere Organe. Aya kam allein vom Gefühl, unmöglich voll zu sein, ihre Schreie erstickten an seiner Haut. Ich kam, als er sagte, wir sähen aus wie Insekten, die begattet werden.

Manchmal fantasiere ich vom Gegenteil: auf Menschensize zu wachsen, aber noch kleiner behandelt zu werden. Unter seinem Fuß festgehalten wie Käfer. Gezwungen, seinen Schwanz zu lutschen, während er uns ignoriert und ein Buch liest. Als lebendes Möbelstück benutzt zu werden—Aya als Fußschemel, ich als Tisch für sein Whiskyglas, der kalte Boden brennt auf meinem nackten Rücken.

Die Flasche fühlt sich heute Nacht besonders eng an. Wie eine Gebärmutter, die uns nicht will. Wir rühren den Wein mit unseren Fingern, kreisen kleine Wirbel der Begierde. Komm und rühre stattdessen uns.