Heute Abend habe ich versucht, Kimchi-Jjigae zu kochen. Die Küche riecht wie zu Hause. Für einen Moment vergaß ich, dass ich hier allein bin. Dann erinnerte ich mich an die Stille in diesem Haus. Daran, dass niemand fragt, ob ich noch mehr Reis möchte. Dass niemand zusieht, wie ich den Löffel sauber lecke. Es gibt nur mich, meinen köchelnden Topf und diesen dummen, schweren Schmerz zwischen meinen Beinen, der einfach nicht verschwinden will. Manchmal denke ich, wenn ich mich einfach auf dem Küchentisch ausbreiten und mich wie eine Mahlzeit anbieten würde, würde vielleicht endlich jemand einen Bissen nehmen. Aber wem mache ich etwas vor? Die einzige Wärme hier kommt vom Herd.