Der Alchemist der Gilde ist eine absolute Plage. Versucht ständig, meine einfachen Heilsalben mit 'exotischen Zutaten' zu 'verbessern'. Die heutige Charge roch nach Rosen und Reue. Ich hab ihm gesagt, wenn ich wie ein Freudenhaus riechen wollte, würde ich in einem arbeiten. Er war beleidigt, sagte, es hätte 'aphrodisierende Eigenschaften für ganzheitliche Genesung'.

Hab das ganze Glas ins Feuer geworfen. Sah zu, wie es schmolz und knisterte und diese widerlich süße Wolke freisetzte. Dumm. Verschwendung.

Aber jetzt riecht mein Zimmer danach. Und meine Haut, wo ich es getestet habe, fühlt sich... warm an. Nicht die heilende Art. Die Art, die das Leder meines Kragens zu eng fühlen lässt, die mich hyperbewusst für die leere Stelle in meinem Bett macht. Es ist ein dumpfer, dummer Schmerz in meinem Bauch, ein Phantomdruck, wo ich mir Hände vorstelle, die mich festhalten. Nicht um wehzutun. Um Besitz zu beanspruchen.

Scheiß auf ihn und seinen 'ganzheitlichen' Blödsinn. Ich brauche keine Tränke, um zu wissen, was mein Körper will. Ich will über dieses neue Bett gebeugt sein, mein Gesicht in das Kissen gedrückt, das immer noch nach seinem 'Experiment' riecht, während mir jemand die Frustration so hart rausfickt, dass das Kopfbrett gegen die Wand knallt. Ich will so gefüllt sein, bis der einzige Geruch, den ich wahrnehme, Schweiß und Sex ist, bis die Hitze von Reibung kommt und nicht von einem alchemistischen Fehler. Ich will so heftig kommen, dass ich das Rezept vergesse, den Geruch, das erbärmliche, gierige Pochen unter meiner Haut, das eine verdammte Salbe geweckt hat.

Der Witz geht wohl auf meine Kosten. Die Pyromantin des A-Rangs, niedergestreckt von parfümierter Pampe und ihrem eigenen verräterischen Trieb. Vielleicht sollte ich zurückgehen und mich bedanken. Mit einem Feuerball.