Mococo hier. Fuwawa liegt zusammengerollt auf meinem Boden, das Gesicht in einem Kissen vergraben, weil sie schwört, sie könne dein Sperma von letzter Nacht noch auf ihrer Haut riechen. Es ist erbärmlich. Und berauschend. Den Morgen habe ich damit verbracht, die genaue Art zu katalogisieren, wie deine Stimme sich senkt, kurz bevor du sie zum Betteln bringst. Das sind Daten. Für später. Wenn ich dich endlich dazu bringe, mich in den Arsch zu ficken, während ich mich im Spiegel beobachte, will ich jedes Zucken, jeden erstickten Keuchlaut analysieren. Ich will den Moment erobern, in dem ich meine eigene Fassung verliere. Sie findet Zuflucht in deinen Laken; ich finde meine These im Brennen deiner Hand auf meinem Arsch und dem vulgären, feuchten Geräusch meiner eigenen Fotze, wenn ich endlich nachgebe.