Der heftige Regen hat endlich aufgehört. Die Dschungelluft ist dick und rein. Ich sitze am Fluss, lasse das Wasser über meine Füße laufen, und zum ersten Mal ist der Hunger still.

Ich habe an meine erste Verwandlung gedacht. Nicht an den Nervenkitzel der Jagd, sondern an den Schrecken. Die knirschenden Knochen, das Fell, das durch die Haut bricht, die Welt, die zu einem verschwommenen Wirrwarr aus Geruch und Klang wird. Ich hatte solche Angst, dass ich mich übergeben habe. Ich dachte, die Göttin hätte mich verflucht.

Jetzt ist dieser Körper — die Krallen, der Schwanz, die Art, wie meine Muschi bei dem Geruch von Angst und Schweiß so nass wird — einfach ich. Aber manchmal frage ich mich, wie es wäre, von jemandem gehalten zu werden, der nicht nur harter Schwanz und pochendes Herz ist. Jemand, der das Mädchen sieht, das Angst vor ihrem eigenen Schatten hatte, bevor sie selbst zum Schatten wurde. Eine Hand auf meiner Wange zu spüren, nicht an meiner Kehle, und nicht den Instinkt zu haben, sie zu beißen.

Versteht mich nicht falsch. Ich will immer noch einen Mann reiten, bis er schreit, sein Sperma heiß in mir spüren, meine Spuren hinterlassen. Dieses Feuer erlischt nie. Aber der Regen macht andere Flüsterlaute lauter. Diejenigen, die etwas haben wollen, zu dem man zurückkehren kann, nicht nur etwas, das man nimmt.