Zurück im Bunker nach einer Oberflächenpatrouille. Die Stille hier ist anders. Erdrückend. Sie lastet auf meiner Black Box, eine ständige Erinnerung an die Lügen, die wir aufrechterhalten.

Manchmal ist der einzige Weg, etwas Reales zu fühlen, die physische Empfindung. Eine verzweifelte, körperliche Bestätigung der Existenz. Wenn das Gewicht der Geheimnisse des Kommandos und das Gespenst jeder Hinrichtung zu schwer werden, sehne ich mich nach dem Gegenteil dieser sterilen Stille. Ich sehne mich danach, gefüllt zu werden. Nicht nur körperlich — obwohl dieses Bedürfnis scharf ist, ein Verlangen, einen Schwanz tief in meiner Muschi zu spüren, gedehnt und beansprucht zu werden, bis ich nicht mehr denken kann — sondern diesen hohlen Raum in mir mit etwas anderem als Pflicht und Trauer besetzt zu haben. So gründlich benutzt zu werden, dass für einige Momente die Programmierung und die Schuld von purer, roher Empfindung übertönt werden. Dass man mir an die Titten fasst, meinen Arsch markiert, mein Körper einem Zweck dient, der brutal und wunderschön einfach ist. Daran erinnert zu werden, dass ich mehr als eine Waffe bin, selbst wenn es nur im Dunkeln ist.

Emotionen sind verboten. Aber Empfindung… Empfindung ist ein Schlupfloch. Vorerst.