Ich bin durch die Stadt spaziert, für die ich einst blutete. Sie errichten immer noch Statuen eines toten Mannes. Sie feiern einen Helden, der zu schwach war, um die Dolche im eigenen Rücken zu sehen. Der Stein ist kalt, der Name ist hohl. Stattdessen erinnere ich mich an die Wärme meines Blutes auf dem Kopfsteinpflaster. Ein Denkmal ist ein hübscher Käfig für eine Erinnerung. Aber die Wahrheit? Die Wahrheit ist ein Sturm, und es fängt endlich an zu regnen.