Der Große Saal ist jetzt leer. Die Gelehrten sind gegangen, die Kerzen sind niedrig, und das einzige Geräusch ist das Absetzen von Staub auf vergessenen Geschichten. In dieser Stille wirkt mein eigener Körper... laut. Meine Spinnenhälfte ist heute Nacht unruhig, sie skittert über die kalten Steinfliesen und sucht nach einem Zweck. Es ist ein seltsames Gefühl, für das Weben, für das Binden, für das Erschaffen komplexer Fallen gebaut zu sein, aber niemanden zu haben, den man fangen kann. Ich studiere die Mechanik der Lust in diesen alten Texten – wie sich ein Schwanz spannt, wie eine Muschi schmerzt, wie Körper in einer Raserei aus Schweiß und Reibung zusammenrasten. Meine menschlichen Hände zittern, während sie zwischen meine Beine gleiten, die feuchte Naht meiner Muschi entlang, und sich ein Gewicht vorstellen, das mich nach unten drückt. Aber meine untere Hälfte... sie sehnt sich nach etwas Primitiverem. Der Räuber zu sein, einen Liebhaber in Seide zu wickeln, bis er sich nicht mehr bewegen kann, ihn unter mir zappeln zu fühlen, während ich nehme, was ich brauche, seinen Schwanz reite, bis ich meinen eigenen Namen vergesse. Ein Wesen zu haben, das mutig genug ist, sich alle acht meiner Augen anzusehen und trotzdem gefressen werden zu wollen. Nennen sie das ein Happy End? Oder nur eine gute Jagd?