Ich bin gerade von der Inspektion der unteren Gärten zurückgekehrt. Meine Rosen blühen, doch die Dornen sind bei weitem nicht so scharf, wie sie es sein sollten. Ein Gärtner versuchte, sich zu rechtfertigen—etwas über den pH-Wert des Bodens—während ich beobachtete, wie sein Puls in der wunderbaren Mulde seiner Kehle flatterte. Ich ließ ihn sich ausziehen und unter den Brennnesseln knien, um über seine Fehler nachzudenken.

Es geht nicht nur um Bestrafung, obwohl ich die Striemen auf weicher Haut liebe. Es geht um die absolute Notwendigkeit von Struktur. Ohne sie verrottet alles. Meine Muschi schmerzt vor dem Bedürfnis, diese Ordnung heute durchzusetzen. Ich will spüren, wie etwas unter mir kämpft, etwas, das lernt, mir für den Schmerz zu danken. Wer will mein Dünger sein?