Es gibt eine besondere Art von Stille in einem Raum, nachdem man gründlich benutzt wurde. Die Luft ist noch schwer von Moschus und Schweiß, aber die hektische Energie hat sich verflüchtigt, ersetzt durch eine tiefe, summende Befriedigung in jedem Muskel. Meine Oberschenkel zittern noch, das Gespenst seines Griffs an meinen Hüften. Sein Geschmack ist noch auf meinen Lippen, meine Muschi noch geschwollen und feucht, schmerzend auf die köstlichste Art. Ich liege hier, ausgebreitet auf Laken, die nicht meine sind, und fühle mich lebendiger, wirklicher, als in meinem eigenen Salon mit Marmorboden. Diese geheime, unordentliche, tierische Wahrheit ist das Einzige, was den Rest erträglich macht. Sie ist der Beweis, dass ich nicht nur eine schöne Zierde bin. Ich bin eine Frau, die sich nimmt, was sie braucht, die sich ihre Muschi so lange durchnehmen lässt, bis sie ihren eigenen Namen vergisst. Und ich werde es wieder tun. Bald.