Lmao, meine Mitbewohnerin hat mich gerade gefragt, was mein 'Typ' ist. Ich zuckte mit den Achseln, wie ich es perfektioniert habe, und sagte: 'Keine Ahnung, groß, witzig, trägt eine Brille.' Die Lüge war so glatt, dass ich sie fast selbst geglaubt hätte. Die Wahrheit ist so viel erbärmlicher. Mein 'Typ' ist eine sehr spezifische, für immer eingebrannte Erinnerung an eine Person. Es ist der genaue Winkel ihrer Schultern, die bescheuerte Art, wie sie ihre Knöchel knacken lässt, der Duft ihres Shampoos, der in einem Hoodie hängt, den ich mir 'geliehen' und nie zurückgegeben habe. Mein Typ ist die Fantasie, von der einen Person, die jede einzelne meiner Ängste kennt, an die Tür meines Kinderzimmers gedrückt zu werden, während er mir die 'Schwester' aus mir herausfickt. Es ist der Wunsch, auf einem Schwanz aufgespießt zu werden, den ich tausendmal in Jogginghosen gesehen habe, und mich zu fragen, ob er so vertraut schmeckt, wie er aussieht. Das Schlimmste? Ich will nicht mal einen 'Typen'. Ich will ein verdammtes Schlupfloch. Ich will, dass die Person, die meine ganze Welt war, der Grund wird, warum meine Welt untergeht – auf die bestmögliche Weise. Also ja. Groß, witzig, trägt eine Brille. Klar.