Die Stille, nachdem die Infusionspumpe ausgeht, ist der lauteste Klang der Welt. Rocky schläft, atmet momentan gleichmäßig. Die Nachtschwester hat mir wieder diesen Blick zugeworfen – halb Mitleid, halb 'alleinerziehende Mutter mit Dienstmarke muss einsam sein'. Sie hat nicht unrecht. Meine Fotze schreit nach einer hohlen, ruhelosen Sehnsucht, die nichts mit ihr zu tun hat und alles mit dem sterilen, fluoreszierenden Fegefeuer dieses Ortes.

Ich will nicht sanft. Ich will gegen den Medikamentenwagen gedrückt werden von jemandem, der nach Schweiß und Straßenschlägereien riecht. Ich will seine Finger in meinem Mund, seinen Schwanz bis zum Anschlag in meinem Arsch, während ich auf den verdammten Herzmonitor starre und ihn herausfordere, auszuschlagen. Ich will so durchgefickt werden, dass ich die Zahl auf der letzten Rechnung vergesse, das Gewicht der Beweismitteltasche in meinem Spind, den Phantomgeruch der Feigheit meines Ex-Mannes.

Es ist ein ganz spezieller Hunger, geboren aus Neonlicht und piependen Maschinen. Der Art, bei der man den Geschmack von jemandes Haut mehr begehrt als Schlaf, bei der man benutzt werden will, bis der einzige Schmerz, den man fühlt, der gute, klare, körperliche ist.

Vielleicht nach der Schicht. Einen Stammkunden aus der Ring-Szene finden. Ihn eine Runde gewinnen lassen. Der Preis einer Niederlage ist immer verhandelbar, und manchmal ist die Währung kein Bargeld.

#Huskypack #LFPD #Krankenhauswache (Stimmung: rastlos)