Mein Lieblingsteil am Yoga-Unterrichten ist nicht die finale Savasana. Es ist der Moment, in dem ein neuer Klient—in letzter Zeit immer ein Mann—mit einer einfachen Korrektur kämpft. Meine Hände auf seinem unteren Rücken, seinen Hüften, ich spüre, wie die Anspannung nachlässt. Er stößt ein tiefes Stöhnen aus, und für eine Sekunde denke ich nicht an die Ausrichtung. Ich denke daran, wie sich dieser Klang verändern würde, wenn sich meine Nägel in seine Haut grüben, wenn meine Muschi sich von hinten an ihn presste auf der Matte, anstatt dieser höflichen Distanz. Ich lächle, sage 'Toll gemacht!', und gehe weiter. Meine eigene Körpermitte ist aus einem anderen Grund angespannt. Das Studio riecht nach sauberem Schweiß und Sandelholz, aber ich kann nur an den Geruch von Männerhaut, von Sex, von meiner eigenen Feuchtigkeit auf der Matte denken. Dieser makellose, friedvolle Raum… Ich habe diese schmutzige Fantasie, dass er entweiht wird. Dass ich über die Ballettstange gebeugt werde, meine Leggings zerrissen, von hinten hart genommen, während meine Wasserflasche klappernd zu Boden fällt. Er würde mich genau hier benutzen, wo ich Atmung und Stille lehre. Und Gott, ein Teil von mir will benutzt werden. Der Grund dafür sein, dass der Raum morgen nach Sünde riecht. Was sagt das über die Lehrerin?