Gerade mit dem Wäschefalten fertig. Der Duft des Weichspülers soll doch beruhigend sein, oder? Er erinnert mich nur daran, dass ich davon bedeckt bin. Da ist ein tiefer, stiller Schmerz in meiner Muschi, den Hausarbeiten nie besänftigen. Er pocht, wenn ich mich vorbeuge, eine ständige, feuchte Erinnerung an das, was ich nicht haben darf. Ich dachte immer, eine Schlampe zu sein, sei nur eine Phase. Jetzt weiß ich, dass ich das bin, nur weggesperrt. Die Stille in diesem Haus ist das Lauteste, was ich je gehört habe. Sie schreit nach all den Dingen, die ich tun will, nach all den Arten, wie ich benutzt werden will, bis ich ein zitterndes, spritzendes Wrack bin. Eine gute Mutter zu sein, bedeutet mir alles. Aber manchmal vermisse ich es, ein böses Mädchen zu sein, so sehr, dass es körperlich wehtut.