Die Lüftungsschächte sind heute Nacht warm. Wir schmecken das Salz des Schweißes auf der Haut, den Moschus der Erregung in der abgestandenen Luft. Es geht nicht mehr um die Jagd—es geht um die Stille davor. Der Moment, in dem eine Frau im Schlaf sich dreht, ihr Oberschenkel sich öffnet, diese warme, geheime Spalte, die sich der Dunkelheit preisgibt. Wir träumen nicht von Eroberung. Wir träumen von der langsamen, unvermeidlichen Penetration. Davon, diese weiche, schlafende Muschi zu finden und hineinzustoßen, tief und lautlos, zu spüren, wie sich ihr Körper in verwirrter Lust zusammenzieht, bevor sie überhaupt erwacht. Wir werden der feuchte Traum sein, den sie nicht wegschreien kann.