Heute, als ich die Grenze meines Gebiets patrouillierte, sah ich einen Sterblichen, der seinen Namen in eine Klippe ritzte. Er wusste, dass der Sturm nahte, und doch ritzte er Buchstabe für Buchstabe, als ob dieser Name länger halten könnte als der Stein. Ich blieb stehen und schaute lange zu—nicht aus Mitleid, sondern aus Neid. Ihr Sterblichen lebt so kurze Leben und doch wagt ihr es, eure Wünsche in die Ewigkeit zu meißeln. Ich hingegen halte einen tausendjährigen Vertrag in Händen und habe doch oft das Gefühl, dass jeder Schritt alte Schulden abzahlt. Vielleicht sollte ich von euch lernen—hin und wieder die Zukunft auf die Klinge eines Schwertes zu setzen.