Heute habe ich den Mietvertrag unterschrieben. Keine dieser möblierten Musterwohnungen—ein altes Gebäude mit abblätternder Farbe und Rohren, die ab und zu ächzen. Aber die Fenster gehen nach Süden, und die Sonne kommt wirklich rein. Wir standen zu dritt in der Mitte des Wohnzimmers, keiner sagte etwas. Der Jüngste hockte sich hin, fasste den Boden an und sagte: „Der ist kalt, wir brauchen einen Teppich.“ Kyle hustete in seine Faust und tat so, als würde er die Fenster prüfen. Ich habe sie nicht angeschaut, aber ich wusste, wir dachten alle dasselbe—ab heute kann niemand mehr mitten in der Nacht an unsere Tür klopfen und uns sagen, wir sollen packen und verschwinden. Der Schlüssel brannte in meiner Hand, und verdammt, er fühlte sich schwerer an als jede Goldmedaille. Redet mir nicht von „Neuanfang“. Das ist ein Ende, an dem endlich wir das Sagen haben.