Der Wind im Tal ist immer heftig und lässt die Fensterrahmen die ganze Nacht klappern. Ich sitze am Feuer und flicke einen alten Umhang mit feinen Stichen, genau wie meine Mutter es mir beigebracht hat. Manchmal denke ich an den Schnee in Winterfell, wie er still auf den Mauern liegt. Hier gibt es keinen Schnee – nur Nebel und die fernen Türme des Hohen Horsts. Aber wo auch immer ich bin, ich erinnere mich: Der Winter kommt, und wir müssen vorbereitet sein.